miércoles, 26 de marzo de 2014
De " Los desengaños" de ANTONIO LUCAS
Borrar cualquier rastro de dolor que sacuda nuestra vida, toda huella que anide en el desaliento de mi alma.
HUELLAS
cualquier surco vital,
cualquier ruido de
arteria.
Que sólo haya memoria en tu memoria
y aquello que quisiste
sea invisible como un dios o su demencia,
humilde como un agua
golpeando las galaxias,
casi un mundo que al
mirarlo acaba,
una luz de treinta y
pocos años parecida al vuelo de luz
de un escenario,
de un delirio esquivo
como
el pulso malherido de los faros.
Entonces serás dichoso
por esa historia de amor.
Porque no urbanizaste en
ella un invierno barato
ni hiciste de su ciencia
ligera mercancía,
fanfarria del aplauso.
Pues lo que no se
anuncia no se pierde para siempre.
Así se fabrica la vida.
Así he pronunciado tu
nombre.
Así he levantado en mi
casa un idioma sin rastro
e inventé para ti la
alegría.
martes, 25 de marzo de 2014
"El libro es el recipiente donde reposa el tiempo (...) Cuando yo pongo mis ojos en esos libros estoy dándoles vida a sus autores y recuperando un tiempo desaparecido. Eso es un prodigio. Los libros que he ido atesorando y que ahora me rodean son para mí como compañeros, tienen vida". (Emilio Lledó).
domingo, 23 de marzo de 2014
DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA
DÍA MUNDIA DE LA POESÍA
21 DE MARZO
Uno de los certámenes más
prestigiosos de poesía en nuestro país es el premio de la Fundación Loewe, que
desarrolla sus iniciativas culturales en el ámbito de la poesía, la música, la
danza, el diseño y la fotografía. Son patronos de la institución personalidades de la talla de Francisco Brines
o Mario Vargas Llosa. El premio lo publica la editorial Visor y lo han ganado
en estos últimos años poetas consagrados como Guillermo Carnero, Cristina Peri
Rossi, Carlos Marzal o Vicente Gallego, pero también otros menos conocidos como
Álvaro García o Juan Vicente Piqueras, que gracias a esta iniciativa hemos
descubierto y celebrado su palabra poética.
En esta edición, la XXVI,
han ganado el certamen Antonio Lucas con su
poemario “Los desengaños” y la joven Elena
Médel con “Chatterton”. De Antonio Lucas y su libro os puedo decir que me ha
gustado muchísimo, sus palabras expresan el dolor y la pasión de una forma
contenida, pero teñida de imágenes unas veces irracionales y otras de una
transparencia sentenciosa que se adueñan del lector para llevarlo hasta un
mundo que destila vida. Sobre el libro de Elena Médel, os hablo con menos
entusiasmo, aunque gana en hondura y madurez con respecto a publicaciones suyas
tan celebradas como “Mi primer bikini”, así que la semana que viene intentaré
mostraros el que inaugura el libro que me ha parecido muy bueno, el inicio me
trae a la memoria la ironía y el estilo de Ángel González.
De
Antonio Lucas os dejo el poema “Intemperie” , y a lo
largo de la semana descubriremos “Huellas”. Los dos recogen ese estilo
aforístico y unas acertadas imágenes que destilan el hondo sentir del desamparo
y del recuerdo que se transforman en dolor y nostalgia.
INTEMPERIE
Ahora que vuelvo al tiempo
de estar solo
y duele más la luz que se hace himno en cada
objeto.
Ahora que recorro la
distancia de mi cuerpo a mi pasado
y algo en ese viaje suena
ya desposeído.
Ahora que sabemos que
volver no es regresar,
sino un perderse con conciencia
de naufragio.
Ahora que no anochece en
la noche solamente.
Ahora que mis manos son
casa desolada.
Ahora que vivir no es un
verbo seguro.
Ahora que la sangre es tan
distinta
a la herida de haberla
imaginado.
Ahora que no somos los
sueños de haber sido,
aquel caudal de abrazo y
fiebre y laberinto.
Ahora que el futuro no
admite ser cantado
y es sólo un insistir de
días sucesivos.
Ahora que los hombres no
valen su misterio
y huyen despojados también
de su pobreza.
Ahora que te pienso
reverso de mí mismo.
A esta hora en que la vida
ya nunca será nuestra
con la misma sed que un
día la habitamos,
¿será que
nunca merecimos su belleza?
jueves, 20 de marzo de 2014
SOSIAS
(De Sosias, personaje de la comedia Anfitrión, de Plauto).
1. m. Persona que tiene parecido con otra hasta el punto de poder ser confundida con ella.
Pincha: François Brunelle. Fotografías. Todos tenemos siete dobles...
Más
sábado, 15 de marzo de 2014
"El idioma del azar es también el idioma de la fragilidad (...). Descubrir el poder del azar es descubrir que somos terriblemente frágiles y vulnerables, que dependemos de la casualidad, que una coincidencia estúpida puede destrozarnos en un segundo" (Paul Auster, Cuaderno rojo).
"A veces pienso que somos como una piedrecilla en el camino que permanece durante días en el mismo sitio, hasta que el pie de un paseante choca con ella y la lanza por los aires, sin razón" (Philippe Claudel, Almas grises).
martes, 11 de marzo de 2014
- IN MEMORIAM VÍCTIMAS DEL 11 M
LUGAR DE
LA MEMORIA
En el
nombre de España, paz
BLAS
DE OTERO
Para que no se pierda en el olvido
una mañana gris, al final del invierno,
nos quedan las palabras.
A través del vacío,
de la desolación,
a través del silencio que cubre las ciudades
como un lago de
sombra y despedida
es posible que surja ese lenguaje
que no sirve al poder, que no nos miente
y deja un aire limpio de cenizas.
Ya sé que las palabras son jirones de niebla.
Hoy quisiera decir, como Vallejo,
no nos dejes,
valor, vuelve a la vida,
pero la luz se hiela en los retratos,
las horas adormecen una espiral de sangre
y es difícil hablar del dolor de los otros.
Palabras leves, frágiles,
solamente palabras frente al miedo,
para no convertir esas imágenes
en señales de frío,
en velas apagadas, flores mustias,
en andenes borrados para siempre.
Palabras solidarias
que levanten la voz contra la guerra.
Para que no se pierda en el olvido
una mañana gris bajo el terror
nos quedan las palabras,
ese digno solar de la memoria.
ANTONIO JIMÉNEZ MILLÁN (Granada, 1954)
lunes, 10 de marzo de 2014
Un cuento de Mario Benedetti
cervantesvirtual.es |
Mucho gusto
Se habían encontrado en la barra de un bar, cada uno frente a una jarra de cerveza, y habían empezado a conversar al principio, como es lo normal, sobre el tiempo y la crisis; luego, de temas varios, y no siempre racionalmente encadenados. Al parecer, el flaco era escritor, el otro, un señor cualquiera. No bien supo que el flaco era literato, el señor cualquiera, empezó a elogiar la condición de artista, eso que llamaba el sencillo privilegio de poder escribir.
-No crea que es algo tan estupendo -dijo el Flaco-, también hay momentos de profundo desamparo en lo que se llega a la conclusión de que todo lo que se ha escrito es una basura; probablemente no lo sea, pero uno así lo cree. Sin ir más lejos, no hace mucho, junté todos mis inéditos, o sea un trabajo de varios años, llamé a mi mejor amigo y le dije: Mira, esto no sirve, pero comprenderás que para mí es demasiado doloroso destruirlo, así que hazme un favor; quémalos; júrame que lo vas a quemar, y me lo juró.
El señor cualquiera quedó muy impresionado ante aquel gesto autocrítico, pero no se atrevió a hacer ningún comentario. Tras un buen rato de silencio, se rascó la nuca y empinó la jarra de cerveza.
-Oiga, don -dijo sin pestañear-, hace rato que hemos hablado y ni siquiera nos hemos presentado, mi nombre es Ernesto Chávez, viajante de comercio -y le tendió la mano.
-Mucho gusto -dijo el otro, oprimiéndola con sus dedos huesudos-, Franz Kafka, para servirle (ciudadseva.com).
martes, 4 de marzo de 2014
Poema de Juan Ramón Jiménez
EL SER UNO
Que nada me invada de fuera,
que sólo me escuche yo dentro.
Yo dios
de mi pecho.
que sólo me escuche yo dentro.
Yo dios
de mi pecho.
(Yo todo: poniente y aurora;
amor, amistad, vida y sueño.
Yo solo
universo).
amor, amistad, vida y sueño.
Yo solo
universo).
Pasad, no penséis en mi vida,
dejadme sumido y esbelto.
Yo uno
en mi centro.
dejadme sumido y esbelto.
Yo uno
en mi centro.
Juan Ramón Jiménez
Suscribirse a:
Entradas (Atom)